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Il y a trois miroirs qui forment le reflet d’une personne ; le premier nous renvoie la façon dont nous nous voyons, le deuxième la façon dont les autres nous perçoivent, et le troisième la réalité.

Et tu sais, ce qui est troublant, dans la vie, c’est que tout ce qui nous arrive, en positif comme en négatif, en joies comme en drames, sert secrètement un seul but : éveiller notre conscience, car c’est seulement là que nous devenons pleinement nous-mêmes.

On naît pour être et non pour paraître.

La liberté est à portée de tous mais tous ne l'éprouvent pas.

Le sourire, c'est la mise en bouche de tous les commencements.

Vivre, c'est accorder continuellement le corps et l'esprit.

La ride est le paraphe tacite de chaque instant de la vie.

La Vie est un véhicule roulant sans arrêt et dont on ne sait ni où, ni quand, ni comment il s'arrêtera.

La tâche de l'art aujourd'hui, c'est de mettre du chaos dans l'ordre.

Aucune amélioration n'est trop petite ou insignifiante pour que l'on y renonce.

L'amour est le pouvoir de voir la similitude dans les dissemblables.

Tu n'es aimé que lorsque tu peux te montrer faible sans provoquer une réaction de force.

Le plus grand danger, dans la vie, c'est de vouloir prendre trop de précautions.

L'homme sait beaucoup plus que ce qu'il comprend.

Il n'est jamais trop tard, mais il est toujours grand temps.

Le Monde des affaires, pas de mystère, ne connaît que les prix mais aucune valeur!

Le monde est comme un adolescent qui ne va pas bien: ce n'est pas en lui demandant de changer qu'il ira mieux, c'est en l'aimant déjà...

Au lieu de gueuler pour rien, faisons l'amour contre tout. Et faisons l'amour même pour rien, au lieu de gueuler contre tout.

Sans le mensonge, tout serait évidence et la vérité n’aurait pas raison d’exister.

Un père ce doit d'être dur comme l'acier et doux comme le coton

L'espérance est un des plus grands bienfaits que le Ciel ait accordé à l'homme sur la terre ; c'est la fille du courage et la soeur de l'activité, car l'homme courageux ne se désespère jamais, et celui qui espère travaille toujours pour arriver au but de ses désirs. La philosophie de la paresse dit seule que le succès de nos soins est incertain, travaillons toujours avec courage et laissons à Dieu la réussite de nos travaux !

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Le souvenir du pays est un de ceux qui ne se perdent pas : l'amour du sol sur lequel on est né, où l'on a joui du premier bonheur, la pensée des lieux auxquels se rattachent nos premières sensations, sont des pensées qui ne meurent point, un amour qui survit à l'âge et qui brûle encore de tout son feu dans le cerveau déjà glacé du vieillard.

La peine que l'homme s'est donnée pour arriver à un but quelconque n'est rien en comparaison de la douleur qu'il ressent à voir se perdre le fruit de ses travaux.

C'est le propre du travail d'abréger le temps les jours ont des ailes de plomb pour l'homme oisif, et ils s'envolent avec la rapidité de l'aigle pour celui qui travaille.

Il n'y a pas d'autre magie, mon enfant, que l'intelligence de l'homme ; c'est elle qui supplée chez lui à la force, et lui fait exécuter tant de choses qui paraissent merveilleuses.

Les passions ne sont point mauvaises par elles-mêmes, pourvu que nous les maintenions soumises à la raison ; elles paraissent même nous avoir été données par notre Créateur pour donner plus d'activité à nos facultés, que la paresse, naturelle à l'homme, laisserait engendrer. Mais il faut que la raison règle nos passions, qu'elle leur donne un but utile, autrement elles nous ravalent au rang des animaux, ou elles nous conduisent au crime.

Le bonheur est solaire, son reflet rejaillit sur les autres.

L'ombre d'un doute nous protège de l'aveuglante lumière des certitudes.

Les mots s'alanguissent sur la langue, avant de prendre leur envol dans un souffle.

Entre la hâte et la rapidité, il y a une réflexion de différence.

La vieillesse, c'est le bourdon du corps.

L'instant, c'est la seule monnaie d'échange entre la sagesse et la vieillesse.

Le fou est une Étoile Qui en rêvant se pense Et en pensant se voile

Les heures, fragments morcelés de vie défient les secondes immuables sur l’échiquier intemporel où s’enlisent et s’emmêlent les minutes : méli-mélo a temporel ; méli-mélo sempiternel.

L'amour n'existe que dans l'imaginaire collectif. Ce n'est que de la prose. Seule la poésie est amour, passion même, car le mot s'unit au son qui en épouse le contour, créant du rythme.

Je suis Touareg. Je suis a-groba. Je suis celui qui part. Je pars donc j'avance. Donc je suis humain. Donc je suis moi. Et je suis le désert. Le désert est en moi. Alchimie qui nous unit, nous réunit, en un souffle qui insuffle le dit guidant mes écrits.

Entre les lignes invisibles qui traversent le désert, la première phrase lisible est : c’est écrit. La dernière phrase aussi. La même phrase rythme la vie et la mort. Ce c’est écrit qui dit tout sans rien dire ; qui explique tout sans rien expliquer.

Mais le temps perdu ne se rattrape pas. Il passe, fugace. Et jamais ne repasse.

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L’écriture devenue un mode de survie. Un moyen de retrouver mon désert. Celui que je ne trouve plus. Depuis que des hommes armés ont profané les sablonneuses étendues virginales. Depuis qu’ils ont assassiné les miens. Depuis qu’ils ont mis fin à mes rêves.

Et si c'était cela, le bonheur, un croissant savouré au matin et qui, telle une pâte feuilletée, répandrait sur nos jours le goût léger et tendre du beurre des instants magiques et, sur nos vies, le parfum croustillant des délices éternels.