Page 262 | Découvrez les citations proposées par les internautes

Un regard froid, sans expression, plus redoutable que les plus violentes engueulades de bateau-lavoir.

Après quoi, je descendis lentement, regardant attentif autour de moi, comme pour emporter dans mes yeux l'image, toute l'image, de ces lieux que je ne devais plus jamais revoir.

Si le tourment empêche le sommeil les larmes sont un narcotique.

La marche devient impossible sous peine de s'égarer.

Moi, je répondais de mon mieux à toutes leurs questions, donnant sur mon ami les détails que je savais, inventant effrontément ceux que je ne savais pas.

Le malheureux petit Chose, arraché à son rêve, tombé de son ciel, promenait autour de lui de grands yeux étonnés où se peignait un effarement si naturel, si comique que toute la salle partait d'un gros éclat de rire.

La mauvaise fortune, au lieu de l'abattre, l'exaspéra. Du soir au matin, ce fut une colère formidable qui, ne sachant à qui s'en prendre, s'attaquait à tout, au soleil, au mistral.

Et nos deux âmes s'étreignirent de toute la force de nos bras.

Cette vie de petite ville lui pesait, l'étouffait. Le grand homme de Tarascon s'ennuyait à Tarascon.

Si vous avez jamais passé la nuit à la belle étoile, vous savez qu'à l'heure où nous dormons, un monde mystérieux s'éveille dans la solitude et le silence.

Ils avaient fini par croire que la race des meuniers était éteinte.

C'était une figure éteinte et triste, avec des petits yeux fanés.

Enfin, accablé, épuisé de fatigue et de douleur, je me laissai tomber dans la neige au pied d'un châtaignier.

A entendre mon père, vous auriez jugé que cette Révolution de 18.. qui nous avait mis à mal, était spécialement dirigée contre nous.

Sa boutonnière enrubannée, où toutes les académies avaient mis leurs couleurs.

Et la légende court, se répand, s'enjolive, un vrai roman de George Sand.

Nous allons d'une enjambée franchir quatre ou cinq années de sa vie.

Le houblon, qu'il avait planté lui-même, enguirlandait maintenant les fenêtres jusqu'au toit.

Chacun de nous avait dans une petite armoire un fourniment complet d'ecclésiastique.

Eh ! faites-la donc, mon Dieu, votre malle, une bonne fois ! qu'on n'entende plus parler de vous...

Jacques se met à border le lit activement, avec un soin de vieille fille.

Et l'ange ouvre et feuillette son grand livre, mouillant son doigt de salive pour que le feuillet glisse mieux...

Un jour cependant, ce faquin de marquis se permit de répliquer, en pleine étude, avec une insolence telle que je perdis toute patience.

La fabrique avait repris son aspect florissant d'autrefois et son grand bourdonnement de ruche.

Une visite de M. le sous-préfet présageait évidemment quelque chose d'extraordinaire.

Ce qui me frappa d'abord, à mon arrivée au collège, c'est que j'étais le seul avec une blouse.

Le Petit Chose s'arrachant aux étreintes de ses amis franchit bravement la passerelle.

Les francs-tireurs étaient là avec leurs petits cabans, accroupis au fond d'une fosse pleine d'eau, tout le long du chemin de fer de Soissons.

Du reste, ce fragment de ma vie que je passe sous silence, le lecteur ne perdra rien à ne pas le connaître.

C'est qu'ils ne me sortaient plus de la tête, ces grands démons d'yeux noirs. Je les retrouvais partout. J'y pensais toujours, en travaillant, en dormant... C'était une obsession.

Le soir, on rencontrait par les chemins le vieux meunier poussant devant lui son âne chargé de gros sacs de farine.

L'homme du Midi ne ment pas, il se trompe.

Je rêvais de rester là tout le jour, comme un lézard, à boire de la lumière, en écoutant chanter les pins.

Le dimanche nous allions aux moulins, par bandes. Là-haut, les meuniers payaient le muscat. Les meunières étaient belles comme des reines, avec leurs fichus de dentelles et leurs croix d'or.

A lui voir tant de prudence, n'allez pas croire au moins que Tartarin eût peur... Non! seulement il se gardait.

Les larmes le gagnaient; il vait hâte de sortir.

Quelqu'un habitait là pourtant. Une petite fumée bleuâtre, montant de la cheminée de brique qui dépassait un peu le mur, trahissait une existence cachée, discrète et triste, comme la fumée de ce feu de pauvre.

Ce qu'on appelait jadis le vent de Fronde courait dans le Marais.

Souvent, paraît-il, il suffit d'un grand bruit, d'un frémissement sonore de l'air, pour éloigner les sauterelles, les empêcher de descendre.

Si les coeurs qui se brisent et qui saignent étaient autre chose que des façons de parler, à l'usage des poètes, je vous jure qu'on aurait pu trouver derrière moi, sur la plaine blanche, une longue trace de sang.