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Voici les quelques poèmes qui nous semblent être souvent reconnus comme étant les meilleurs, les plus beaux poèmes français.
L'hiver, c'est la saison du recueillement de la terre, son temps de méditation, de préparation.
Lionel BoisseauJe redoute l'hiver parce que c'est la saison du confort !
Arthur RimbaudL’hiver, saison des intériorités, où le monde se recueille sous un manteau de silence et de glace, propice aux rêveries solitaires.
Taha-Hassine FERHATAuteurL'hiver, cette saison de silence froid, mais aussi d'attente féconde.
Danièle et Stefan SatrenkyiHiver rigoureux. Un hiver où règne une température hivernale.
Alain SchifresTout commence dès l'école. L'école nous apprend à participer à la compétition sociale, et on n'apprend pas ce qui se passe en nous. Or vous vivez toute une vie avec un parcours intérieur. L'alphabétisation ne va pas de pair avec la créativité, à l'école. C'est un drame, c'est la faute de Jules Ferry, ce bâtard.
Albert DupontelLa seule école libre est l'école buissonnière.
José ArturUne école ségréguée est une école contrôlée par des gens qui se moquent bien de l'éducation.
Malcolm XLa différence entre l'école et la vie; à l'école on t'apprend une leçon, puis ensuite il y a un test. Dans la vie on te donne un test qui t'enseigne une leçon.
internauteDieu est une langue vivante. La religion est une langue morte.
Gilberto Araújo de AlcântaraLa langue qui calomnie vaut la langue d'une vipère, son venin se répand vite et va jusqu'au loin.
Thomas GatabaziUne oeuvre de la langue traduite dans une autre langue : quelqu'un passe la frontière en y laissant sa peau, pour revêtir le costume local.
Karl KrausLa langue française est langue d'Etat, la seule propre aux grandes affaires.
Charles QuintDe la langue vient le bien et le mal. Quand une langue est bonne, il n'y a pas de meilleur ; quand elle est mauvaise, il n'y a pas de pire !
Shimon Ben GamlielLa langue des signes est la langue la plus crue que je connaisse. Les sourds s'expriment de façon simple, directe et brutale.
Véronique Poulain Les mots qu'on ne me dit pasLa langue allemande n'est pas une langue, c'est un hache-paille.
Edmond et Jules de GoncourtLe printemps, c'est la saison des amours ; l'été, c'est la saison des nids.
André GideFeuillets d'automne (1949)La vie n'est pas divisée en semestres. L'été est une saison, pas un trimestre de congé. S'assumer est une responsabilité individuelle : très peu d'employeurs sont disposés à le faire pour vous à votre place.
Bill GatesL'automne est une saison sage et de bon conseil.
Félix-Antoine Savard. La minuitLe printemps est un devenir, c'est la saison de la préparation, de l'espoir. J'ai toujours préféré le bouton plein de promesse à l'épanouissement de la fleur, le désir à la possession, le progrès à l'achèvement, l'adolescence à l'âge mûr.
André GideFeuillets d'automne (1949)À toute chose sa saison et son temps.
Proverbe FrançaisIl n'est pas toujours saison de brebis tondre.
Proverbe FrançaisL'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.
Gustave FlaubertToujours la saison amène la moisson.
Proverbe FrançaisLe corps a ses liaisons que la saison ignore.
Damien Caillaud une boîte de petits ' moi 'Le tam-tam ni la voix ne rythment plus les gestes des saisons.
Léopold Sédar SenghorA chaque saison, la nature éblouit par ses paysages et ses couleurs laissant paraître toute sa beauté et sa splendeur.
Mazouz HacèneRéflexionL'automne est la saison où les muses jettent les feuilles aux hasards des vents. On accuse les arbres de négligence parce qu'on ne veut pas croire que tous mots qui n'ont pas été dits sont écrits dessus. Les "je t'aime " oubliés, les poèmes jamais écrits et tous les mots d'excuse, les discours enflammés ! On dit que les muses les serrent sur leur coeur avant de les semer. On le dit, bien sûr, mais on ne l'écrit pas..
Joel GrenierLe printemps, ma saison préférée où fleure une transparence d'un renouveau si longtemps absorbé
Sonia LahsainiL'amour est semblable à l'année, sa plus belle saison est son printemps. Tout n'est encore que promesses et que fleurs, il est vrai ; mais ces impalpables parfums suffisent à vous nourrir plus délicieusement que les fruits les plus savoureux, et même au milieu des riches moissons de l'été, au sein des abondantes récoltes de l'automne, la pensée se reporte toujours avec un bonheur mêlé de regret, sur ces limpides matinées d'avril, où l'oiseau chantait moins doucement sur les feuilles que notre amour dans notre coeur.
Ernest LegouvéHistoire morale des femmes (1848)