Les sanglots longs des violons...

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3. L'automne est une saison sage et de bon conseil.

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4. L'automne est la saison où les muses jettent les feuilles aux hasards des vents. On accuse les arbres de négligence parce qu'on ne veut pas croire que tous mots qui n'ont pas été dits sont écrits dessus. Les "je t'aime " oubliés, les poèmes jamais écrits et tous les mots d'excuse, les discours enflammés ! On dit que les muses les serrent sur leur coeur avant de les semer. On le dit, bien sûr, mais on ne l'écrit pas..

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5. L'automne est souvent la saison où les sentiments intérieurs de l'homme se développent avec le plus d'activité. Il éprouve le besoin de réagir contre les scènes de destruction dont il est entouré ; il est plus lui-même qu'à aucune autre époque de l'année.

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6. La blessure vit au fond du coeur.

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7. Le coeur raconte avec des larmes la blessure d'une histoire...

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9. Le coeur peut souffrir éternellement de la blessure d'un vivant, - il ne saigne plus sur un mort.

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11. On dit que le temps guérit toute blessure. On dit que l'on peut toujours oublier. Mais la vie est toujours là et tout le temps qu'elle dure, par la joie ou par les pleurs toujours mon coeur est travaillé.

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12. L'automne est un deuxième printemps où chaque feuille est une fleur.

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13. La lucidité est la blessure la plus rapprochée du soleil.

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14. Le printemps, c'est la saison des amours ; l'été, c'est la saison des nids.

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15. La vie n'est pas divisée en semestres. L'été est une saison, pas un trimestre de congé. S'assumer est une responsabilité individuelle : très peu d'employeurs sont disposés à le faire pour vous à votre place.

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16. Le baume qui cicatrise la blessure du temps se nomme religion ; le savoir qui nous amène à vivre avec notre blessure se nomme philosophie.

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17. La vie est une longue blessure qui s'endort rarement et ne guérit jamais.

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18. Coeur contre coeur le coeur bat plus vite Comme sous l'emprise de la peur.

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19. Le printemps est un devenir, c'est la saison de la préparation, de l'espoir. J'ai toujours préféré le bouton plein de promesse à l'épanouissement de la fleur, le désir à la possession, le progrès à l'achèvement, l'adolescence à l'âge mûr.

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20. La littérature est une blessure par où jaillit l'indispensable divorce entre les mots et les choses. Par cette plaie, nous pouvons perdre tout notre sang.

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21. Ne ressent la blessure intérieure que celui qui la porte.

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22. Il n'est pas à la beauté d'autre origine que la blessure, singulière, différente pour chacun, cachée ou visible, que tout homme garde en soi, qu'il préserve et où il se retire quand il veut quitter le monde pour une solitude temporaire mais profonde. Il y a donc loin de cet art à ce qu'on nomme le misérabilisme. L'art de Giacometti me semble vouloir découvrir cette blessure secrète de tout être et même de toute chose, afin qu'elle les illumine.

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23. La blessure cicatrisée, on oublie la douleur.

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24. À toute chose sa saison et son temps.

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26. L'épreuve, c'est l'absence, pas la blessure de vanité.

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27. Une blessure est une force cachée.

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28. Si tu es blessé par autrui, tu peux oublier la blessure. Mais si tu le blesses, tu t'en souviendras toujours.

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29. Chacun de nous a sa blessure : j'ai la mienne - Toujours vive, elle est là, cette blessure ancienne - Elle est là, sous la lettre au papier jaunissant - Où on peut voir encore des larmes et du sang !

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30. Il n'est pas toujours saison de brebis tondre.

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31. L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

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32. L'amour est semblable à l'année, sa plus belle saison est son printemps. Tout n'est encore que promesses et que fleurs, il est vrai ; mais ces impalpables parfums suffisent à vous nourrir plus délicieusement que les fruits les plus savoureux, et même au milieu des riches moissons de l'été, au sein des abondantes récoltes de l'automne, la pensée se reporte toujours avec un bonheur mêlé de regret, sur ces limpides matinées d'avril, où l'oiseau chantait moins doucement sur les feuilles que notre amour dans notre coeur.

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33. Toujours la saison amène la moisson.

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34. Le tam-tam ni la voix ne rythment plus les gestes des saisons.

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